berühmte Figuren aus der Literatur

er Kirschholz Kommode
mit offenem Mund, ein, zwei, drei
Augen blinzeln, als ich seine
Bücher stahl, Philosophie a und fiktionalisiert
Sex, Vergebung – Erlösung:
er würde glauben, dass dies sein könnte,
nachdem das Armaturenbrett seine Faust gebrochen hatte
und unsere Herzen auf seinem Gestell brachen.
er würde glauben, dass dies sein könnte
Nachdem Kinder mit Porzellangesicht in Stücken lagen, konnte der Intellektkleber sie nicht zurückbringen.
Das Wolfsauge im blutgeteilten Lamm
starrte mich fünfzehn, sechzehn an,
(habe ich habe ich es geschafft? Bin ich am Leben?)
er las Worte in Feuer
entzündet, damit seine Lügen überleben
wo alle Sünden in Tinte erhaben wurden
und alles Drama eine andere Geschichte war
nichts so befleckt würde sinken.

Wenn er Frauen gelesen hätte?
hätte er vielleicht gewusst:
der schweißgebadete Schnurrbart
würde mich ein Leben lang verfolgen;
eine Frau würde nie vergessen
es ist borstiges Beharren und Bulldogge
Kiefer greifen nach der Halsschlagader der Familie,
unser Herz schlägt gewaltig, riesig,
leiser unter der Erde –
einfaches nächtliches Schluchzen gelöscht
mit dem Sonnenuntergang, in dunklen Bäumen
das absorbieren Schall und Kinder.
und seine gemessene, traurige Stimme
wieder, wieder, wieder
das Klavier spielte maudlin.
die Kunst, die er in meinem Zimmer hing
‘wenn ich es mir vorstellen kann / Ich kann es erreichen ‘
Ich wusste, was dies für ihn bedeutete
wie es unsere Dolinenaugen löschte
unsere Hände wie Wurzeln zum Himmel
nichts über Träume für Kinder
nur eine Behauptung eines Erwachsenen der Schuldlosigkeit.
zitierte Proust und Camus
zu einem Kind, das er wie ein Kaninchen hielt
über den Zigarrengestank
seiner befleckten Jägerjacke schleuderte.

wir drei Damen für Millers
gesegnete sexuelle Ekstase, Huren
für Literatur, Kerouacs reisende
Schlampen, Updikes lächerliche Spitzmäuse,
Lawrences Kitze für die Männer,
Hemingways betrunkene Spucke
eine andere Hure für Literatur,
die drei Frauen meines Vaters.
eine rothaarige Frau, schöne,
vernarbte, zwei blonde, blauäugige
Mädchen für Narben, die perfekte
Sonnenfinsternis für seine selbstmitleidigen Brauen
immer wieder diese Schleife eintauchen.
nicht Menschen, sondern Fokusgruppe.
gesehen durch seine ‘künstlerische’ Linse
seine blöden Ansprüche
des Schreibens, Studierens, der Leidenschaft.
alle fiebrigen Munchousen
und tausend Samen, die
tot gepflanzt wurden, bevor sie sich frei spalteten
ein Roman aus Wahnsinn
welche andere Art könnte es geben?
sein dunkles Haar, große Hände,
zart schöne Schrift!
Schlange im Gras mit Stift in der Hand
Schreiben von kaufmännischem Und –
oh aber – er hat nicht vorausgesagt, dass auch diese Tochter gebissen werden würde.
Sie können mich nicht zurückbringen, Vater.
Was war, wurde jetzt geschrieben.