a velha

na sala dos fundos tem um olho bom e outro fodido. ela é toda ossos de galinha em um vestido de casa, frágil e indefesa. ela precisa ser conduzida pelo cotovelo. ela não quer um coquetel, ela quer café. ela se ajuda. o olho ruim está lacrimejante, pontudo e cego, uma assustadora bolha clara de ovo. Eu me pergunto se, no século anterior, ela teria sido acusada de praticar as artes negras, fugir de uma cidade ou queimada na fogueira. ela não fala muito. ela está em seu próprio mundo. às vezes é como se ela nem estivesse lá. amigos e familiares falam com ela ou com ela. Como ela está? ela olha para seus sapatos. ela espera até que terminem com suas atenções. eu a imagino jovem, bonita, flertando, mas é um exagero. vejo-a na cozinha sob uma luz fluorescente forte, os pratos empilhados e sujos, um cheiro de mijo e migalhas de torrada na fórmica. definitivamente uma TV de má imagem com o som baixo, os chinelos usados ​​no salto e as fotos de parentes viradas. um gato doente está enrolado em um canto. Espero ter entendido errado. Espero que ela esteja consciente, segura, morando em sua própria casa, recebendo ligações e tomando remédios do alto.

Este é um trecho do meu livro, The Paragraphs – Cutlass Press

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